Maison Squirrel

À propos de ce lieu

Entrer dans Maison Squirrel, c'est comme traverser une capsule temporelle laissée à pourrir. À l'intérieur, le lustre est toujours accroché à un plafond endommagé par l'eau, au-dessus de papier peint qui s'écaille et de meubles cassés, tandis qu'une salle à manger conserve une nappe décolorée et un vase de fleurs mortes depuis longtemps, figées en plein repas. Les chambres sont lourdes de poussière et de papiers éparpillés, des dessus-de-lit fleuris lentement dévorés par l'humidité. Dehors, la coquille de brique tient à peine sous un toit partiellement effondré, sa cour envahie par les saules et les débris épars—un vestige silencieux et en décomposition de la domesticité oubliée d'Anvers.

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