Maison B

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Die Noten sind längst verschwunden, aber das Klavier im ersten Raum steht noch immer – sein fehlendes Frontpanel gibt den Blick auf ein Wirrwarr aus Saiten, Hämmern und verstaubten Holzteilen frei. Darauf wurden ein Strohhut, eine blaue Mütze, eine große Glocke und ein ramponierter schwarzer Kasten zurückgelassen, um Schmutz zu sammeln, direkt unter einem fleckigen und verblassten Porträt eines Mannes, der über die abblätternden weißen Wände wacht. Gegenüber erzählt das Wohnzimmer eine mildere Geschichte des Verfalls: Ein großes blaues Gemälde einer nackten Frau lehnt zwischen einem zerrissenen schwarzen Ledersessel und einem pflaumenfarbenen Sofa, während ein weißer Couchtisch und ein Hocker auf den geometrischen blau-braunen Fliesen verlassen stehen. Mit seinen gelbgrünen Wänden und einem einzigen hohen Fenster, das schwaches Licht durch den Staub wirft, fühlt sich Maison B wie eine Momentaufnahme eines unterbrochenen Lebens an – jemand ging hinaus und kam einfach nie zurück, und ließ den Federballschläger, die seltsame Holzstange und jeden stillen Raum zurück, um im Vergessen zu versinken.

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